Quali parole riassumono meglio il 2020? Strano? Estenuante? Straziante? Surreale? Caotico? Tutto suona tristemente vero. Eppure, se sei uno dei tanti che l’anno scorso ha scoperto l’amore per il giardinaggio, la pandemia globale è la gigantesca nuvola nera che è arrivata con il più inaspettato dei rivestimenti d’argento.
Chi avrebbe mai immaginato, ad esempio, che il semplice atto di immergere le mani in un sacchetto di composto di semi fresco e umido avrebbe potuto darti una tale inebriante scarica di endorfine? Quel terreno appena scavato ha gli odori più dolci, più toccanti, più vivificanti? Che guardare una fila di piantine di patate alla fine spingere i loro germogli verdi attraverso la nuda terra sia infinitamente più eccitante di qualsiasi episodio di One Born Every Minute?
Tu, la persona che una volta hai lottato per sapere da che parte piantare un albero, ti sei sorpreso diventando qualcuno che ora pesca a strascico i siti web di vivai specializzati solo per il puro gusto di farlo. La consapevolezza che la Brexit potrebbe avere un effetto negativo sulla disponibilità di determinati articoli (hai sentito voci su una possibile carenza di patate da semina) è stata sufficiente per farti affrettare a effettuare una sfilza di ordini online mesi prima ancora che tu pensassi di iniziare i tuoi acquisti natalizi.
Hai recentemente sviluppato l’abitudine accattivante (o almeno speri che sia accattivante) di parlare con le tue piante quando nessun altro è a portata d’orecchio
Non solo l’ultimo anno tumultuoso ti ha insegnato a distinguere una vanga da una pala, ora sei l’orgoglioso proprietario di un coltello Hori Hori (ottimo per trapiantare piante giovani o per eliminare le erbacce ostinate); una cesoia adeguata (da un marchio cult come Felco, Niwaki o Okatsune); e una se non due zappe oscillanti con manico in cenere (la lama da 5 pollici per uso generale, la lama da 3,5 pollici per quei punti scomodi e difficili da raggiungere). Il tuo cumulo di compost a tre vani è una cosa profumata di robusta bellezza ma, per accelerare il processo (non si può mai avere abbastanza compost), stai ora considerando di investire in un Hotbin (i tuoi vicini ti hanno già promesso i loro rifiuti alimentari , scarti di cucina e vecchi giornali).
Puoi essere morto con aplomb, aver (quasi) padroneggiato l’arte della propagazione (grazie a Dio per i propagatori elettrici), pronunciare facilmente nomi di piante latine e recentemente hai sviluppato l’abitudine accattivante (o almeno speri che sia accattivante) di parlare con le tue piante quando nessun altro è a portata d’orecchio.
Rosa fiore preferito
Quando scorri le foto sul tuo cellulare, non puoi fare a meno di notare quante sono ora del tuo giardino. Le farfalle, le api e gli uccelli che l’hanno visitata. La tua rosa in fiore preferita. Quel primo raccolto di carote fatto in casa. La clematide che hai piantato la scorsa primavera, i cui fiori viola a forma di stella erano una delle glorie della fine dell’estate.
Se domani vincessi alla lotteria, la prima cosa che compreresti non sarebbe (a) un’auto sportiva di prim’ordine o (b) una vacanza esotica in qualche isola esotica lontana e priva di Covid, ma (c) uno stato di -la serra su misura d’arte di Alitex (la Rolls-Royce delle serre) con i suoi sistemi di raccolta della pioggia, riscaldamento e illuminazione e il tipo di banchi da lavoro che sono la materia delle bacheche Pinterest dei giardinieri.
Nel frattempo stai compilando una lista dei desideri mentale di alcuni dei più grandi giardini del mondo – Great Dixter, Sissinghurst, Longwood, Villa d’Este, Kirstenbosch, Chanticleer – che prevedi di visitare un giorno in un luogo speriamo non troppo lontano, Futuro senza Covid.
Lussuria vegetale
Hai anche iniziato a dimensionare il punto migliore del tuo giardino / riparto per un tunnel (potresti dover spostare il patio) mentre ti rendi conto inebriante che la lussuria delle piante è una vera “cosa”. Chi lo sapeva?
Per quanto riguarda i blocchi, il fatto che i garden center del paese non siano considerati “attività essenziali” dai poteri forti mentre le sue licenze rimaste aperte ti sconcerta e ti fa infuriare, qualcosa che i tuoi amici non giardinieri trovano assolutamente esilarante .
Nessuno dei tuoi amici non giardinieri ricorderà mai i nomi di queste piante, non importa quante volte glielo dici. Quegli stessi amici considerano il tuo interesse appena coniato per il giardinaggio con un misto di stupore e affettuoso divertimento; è come se all’improvviso ti fossi messo un cappello a cilindro e avessi iniziato a tirarne fuori dei conigli bianchi.
Ogni volta che ne hanno la possibilità, a loro piace prenderti in giro gentilmente per questo. Ma non ti dispiace. Invece hai iniziato a dare loro doni di giovani piante che hai propagato tu stesso. Un robusto geranio perenne originario del giardino di tua nonna. Una pianta di rabarbaro di cui hai diviso i rizomi paffuti e carnosi nel tardo autunno durante il blocco numero due. Un vaso di piante di basilico da coccolare in casa. Un cespuglio di ortensie cresciuto da un lembo, una digitale che hai trovato auto-seminata in un sentiero.
Alcuni di questi moriranno, le sfortunate vittime di una benigna negligenza. Ma altri prospereranno, i fortunati sopravvissuti a una benigna negligenza. Nessuno dei tuoi amici non giardinieri ricorderà mai i nomi di queste piante, non importa quante volte glielo dici. Lo sai già. Ma non ti dispiace perché ricorderanno sempre che sono venuti da te, il che è qualcosa che segretamente ti riempie il cuore di gioia e orgoglio.
Tra molti anni, quando le generazioni più giovani ti chiederanno com’è stato vivere questa pandemia, dirai loro che era strano. Estenuante. Straziante. Surreale. Caotico. Ma gli dirai anche, sorridendo, che è stato l’anno in cui hai scoperto di essere un giardiniere.
